Chers lecteurs,
Je rentre tout juste de Prague et j'ai pensé à vous tout du long dans cette ville que je découvrais pour la première fois. J'en ai fait, des voyages, et tous ont leur particularité, leur dose de dépaysement, leur «je ne sais quoi» de différent. À Prague, tout m'a semblé à la fois familier et très étrange, ce qui est la définition de l'inquiétante étrangeté de Sigmund Freud. Quelque chose qu'on ne connaît pas, qu'on n'a jamais vu mais qui pourtant nous donne une sensation familière, comme le reflet de nous-même dans la vitre d'un train, quand on percute que cette forme floue, indistincte, c'est nous.
Dans une certaine mesure, cette inquiétante étrangeté, pour la première fois, je l'ai rapprochée de façon concrète, sensitive à l'inconscient. Une scène insue, inconnue et qui pourtant est en nous, est partout, est à la fois violente, dégoûtante, révulsante, mais aussi étrangement familière –on le sait, au fond, que cette scène nous concerne. Elle parle pour nous, elle dit des choses de nous, mais on ne veut pas l'entendre, rien en savoir. On la met à l'écart.
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